IVES, Capítulo 2

Josué Vergara Alarcón

 

II. SKLINDCHER

Transcurre el año 1967, han pasado cinco años al hilo desde la muerte de mi padre aquella tarde de otoño en el puente WillRo&Sh, y por lo menos hasta el día de hoy ha sido causa suficiente para apostar por un voto mudo. Ciertamente hay pérdidas de muchos tipos, algunas pueden ser enormes pero con la ausencia del dolor, o ser insignificantes y a la par extraordinariamente conmemorativas, como aquellos momentos desgarradores en las miradas que se cruzan por última vez, en los sueños que se almacenan en la bodega del olvido y una eternidad de ejemplos que podría mencionar en un tiempo inexistente. Todo estatus de este género suele ser eternamente perjudicial para cada una de las células de los sistemas que nos componen, eso hasta el viento me lo ha dicho en cada ocasión que ha traspasado el tejido de mi abrigo mientras camino en las frías calles de Liverpool.

Recuerdo que mi padre comenzó a delirar después del choque, poco a poco su vista se tornó borrosa y su voz se vestía de un tono cada vez más tenue e inaudible, quise pensar que solo era una terrible pesadilla, que despertaría en pocos momentos y mi madre estaría gritándome desenfrenada que bajara a tomar el aburrido desayuno de todos los días, mi padre leería el periódico mientras toma café en su taza favorita color azul y en el ambiente existiría el típico aroma de huevo y pan tostado […] Aunque lo único que conseguí, fue escuchar una pequeña voz que emanaba en mi interior diciendo sin cesar “Porque tu cielo se convirtió en color oscuro y las estrellas lo han deshabitado, no despiertes hasta que noviembre termine, porque un café caliente te puede quitar el calor, y un helado de coco, el frío del invierno próximo”.

Hace años que me llevan descifrarle a mi padre en su última mirada (aquella que se encuentra perdida en la nada), su nombre memorable y su voz, pero hoy tengo la conclusión de que millones de aves vuelan por los aires queriendo demostrar la libertad que por consecuencia de la evolución nos es imposible recrear en nuestros zapatos de “animales racionales”. Bien lo decía uno de los personajes más sabios del mundo, nacido y criado en Francia, titulado como Profesor en Enseñanza de Coreano como Lengua Extranjera, y residente en un pueblo de Perú hoy día (por todo aquello de la excepción rural instantánea que según él, es mejor que la tétrica dinámica de la ciudad), “우리가 터치 삶의 흔적은 삭제되지 않습니다” (Mountier Febrè), que traducido del coreano quiere decir; “nunca se borran las huellas de las vidas que tocamos”, y debo decir que no hay mejor forma de decir aquello que pocos logran comprender en una sola vida, entre sueños sin capacidad de proveer sustancias que provoquen algún sentimiento, no se puede dar como resultado que un hombre obtenga su lugar determinado.

En las hojas de noviembre veo los pasos como una marca de aquellos que transitaron entre anhelos y lamentos de la personalidad social que cada individuo posee, con el suspirar del aire, con el abrazo de un nuevo día, con los ojos apenas abiertos y deslumbrados por la luz natural que proporciona el sol cuando está por comenzar la mañana, con el contagio de todo sentido y con el arrebato de miradas que le dan presencia a la melancolía, misma que habita en los momentos llanos e irrevocables del alma, que se haya sujeta al latido de los árboles como sí el hecho de soltarse pudiera provocarle caer en un abismo eterno.

Un domingo por la tarde caminaba por Poulhtrid Street, justo donde el estado resguardó un lugar en específico, un lugar en el que han coexistido muchos más lamentos y llantos de cantidades exorbitantes que nunca se podrían explicar por su simple razón de ser, donde los sueños se fusionan y colapsan, y donde yacen los restos de quienes amamos. Caminé entre las tumbas de color gris, infestadas por el polvo que deja el tiempo único, repletas de jarrones, aquellos contenedores cuya capacidad es la de hacer sentir a los familiares presentes que el difunto podrá sentir el amor que nunca le brindaron en vida, que con tal gesto es posible remediar toda una vida a la que nunca le fue dedicado el más mínimo interés. Ahora que ha pasado un poco de tiempo, las flores se encuentran secas y sin vida entre agua probablemente evaporada a causa del ciclo del agua que todo mundo conoce. Los familiares de todo individuo alguna vez existente, pasan sus mañanas en el trabajo, al medio día no puede faltar una taza de té, y ni qué decir de las tardes.

Observé lápidas borrosas durante un par de horas esperando encontrar el nombre de él, pero no lo conseguía, en mi último intento por encontrarlo coloqué el peso de mi brazo sobre una lápida más descuidada que una flor marchita, y con suaves movimientos dejé caer el polvo que había sido albergado durante sesenta meses en este pequeño monumento en honor a Luka Sklindcher, mi padre. Al ver ese nombre escrito en los periódicos de la prensa o escucharlo en alguna platica entre los caballeros de la Gran Bretaña, me llena el alma y la sobresatura de nostalgia, mis ojos se tornan rojos y débiles, luego una ligera gota en forma de lágrima cae desbordando las mejillas que poseo desde hace veintidós años.

En mi mente solo podía pensar “Jeg er arkitekten av min egen undergang, den samme banen av fortvilelse uten helt tydelig fremgang, er vi dømt til ett synkope som noensinne rømme? Bare fortell meg om du hadde venner er nå med deg, fortell meg om de brydde seg om deg så mye som du gjorde. Fortell meg bare ett eksempel på ekte ærlighet i boken dag”, que traducido del Noruego se podría interpretar como “Soy el arquitecto de mi propia destrucción, el mismo camino de la desesperación sin progreso totalmente aparente, ¿estaremos destinados a un solo sincopa del cual jamás escaparemos? Tan solo dime si los enigmas que tuviste están ahora junto a tu razón, dime si se preocuparon por ti tanto como lo hiciste tú por ellos. Dime solo un ejemplo de honestidad real que exista en el libro de los días”.

(Luego de eso caí en un momento sin moral, en donde todo me regresaba al principio que no quería volver a reconocer) Es impresionante conocer lo sobrenatural de todo lo que le concierne a la vida, pero vivimos en un estado de preocupación severamente abrumador, en el que se debate lo que se hará en el mañana en lugar de deleitarnos con la belleza que pueda tener nuestro presente continuo.

La lápida que albergaba a mi padre tenía impregnada una leyenda que decía; “Amado padre, extrañado por el tiempo, recogido por el final existente y creyente hasta en los sueños más pequeños”, al momento todo mi ser se estremeció, sentí que cada acción realizada en el pasado era un fracaso, el único intento por entablar una plática sin importancia con una persona ajena a mí no fue la mejor idea que se me pudiese haber ocurrido, podría decir que no debería considerarse intento, pues mi léxico se limitaba en “si”, “no”, y con dificultad yo poseía la capacidad para voltear a verle los ojos y dedicarle una sonrisa tenue que parecía traslucida.

Cada día se tornarían aún más imposibles de pronunciar todas las ideas que flotaban y revolucionaban mi mente a todas horas, por lo que opté por distraerla haciendo todo tipo de actividades para olvidar lo sucedido y continuar con la vida que creí poseer desde que tengo memoria.

Después de ver a mi padre en aquel ataúd color marrón oscuro lo comprendí todo, no volvía al inicio para torturarme con los mismos recuerdos sino para comprender mis errores y de ellos trascender. Recuerdo que él llevaba su traje favorito de color azul marino y su eterna corbata de franjas rojas con puntos color gris, su tez relucía un tono más pálido que una hoja de un cuaderno de Diseño Gráfico, la cabellera semi-canosa y su típico aroma (tan fuerte que mareaba a mi madre pero según él, la volvía loca), sus párpados desviaban su apariencia y simulaba que estaba eternamente dormido en la tierra de los sueños profundos que algún día tendremos que conocer.

Ha sido un largo tiempo que he estado perdido en un vacío absoluto desde tiempos remotos, lo único que he hecho es ocultarlo y disimular ante el mundo por miedo a los relojes que corren tan a prisa a causa del tiempo que nunca gusta de detenerse un solo momento. Todos los sonidos se mueven a 331.5 m/s (en condiciones comunes), y aun así no se comparan con las velocidades que llega a tener la vida, mismas que son imposibles de comprender por el hombre a causa de su titánica cuantización en relación a la distancia que el tiempo ocupa.

Las vidas vacías que algunos poseen no siempre son construidas por arquitectos o ingenieros civiles especializados como es pensado, pocos son los que despiertan de este mal sueño y hacen algo por ellos mismos en el último momento de sus “vidas”, pero me pregunto, “¿por qué esperamos tanto para hacer algo al respecto?, ¿por qué procuramos que finalice satisfactoriamente como una muerte valerosa en lugar de valorar la vida como tal?” y aún no encuentro la respuesta, sin embargo sé que otros individuos tan solo no lo hacen, mueren estando dormidos en el llanto de la hipocresía que la irracionalidad produce.

Hoy desperté a las 8:00am, pero no deseo una taza más de jugo de naranja, o un par de huevos fritos, no deseo seguir en cama hasta que termine el día y llegue la necesidad de ir a dormir en los sueños que el alma anhela tener, no deseo usar esta pijama que me hace sentir cómodo y tibio […], no soy feliz con todo esto puesto (Каждый может летать, дети, подростки, молодежь, взрослые и старые, каждый может сделать эту фантастическую и уникальное событие, это просто, что слова, которые были сказаны, что мы не решим проблемы или отпустить , тревоги и объекты этого метода, зажимается держать нас этот адский землю, полную разочарований и мечты, которые кажутся невозможно, traducido del ruso como; “Todo el mundo puede volar, niños, adolescentes, jóvenes, adultos y jóvenes de edad muy avanzada, todo el mundo puede hacer este acto fantástico y único, es solo que las palabras que se han dicho, los problemas que no solucionamos o dejamos ir, las angustias y objetos de ese método, nos mantienen sujetos al suelo de esta tierra infernal llena de desilusión y de sueños que parecen imposibles de lograr).

Ahora tomar el timón de este velero que no me ha llevado a ningún lugar y por fin fijar rumbo hacia un pequeño infinito es lo que deseo, despejar el cielo y hacer que nazca el sol una vez más, comprender el tiempo que he perdido como una gran enseñanza y esperar a que esa enseñanza impacte en mi para realmente poder recrear lo que algún día soñé ser, no solo se trata de ser mejor que antes, debo probarme hasta el límite, llegar hasta los lugares más extensos que nunca nadie ha podido llegar e ir aún más lejos todavía, romper la noche y vencer al viento, escuchar aquello que es sordo y dejar de mirar de una vez por todas esta venda que he llevado en los ojos tanto tiempo.

[…] pasaron algunas semanas después de todo aquel proceso de renovación, y como todos los días, salí a correr en la pista de atletismo cuyo nombre fue denominado como “Dolly” de la Universidad de Musplit, luego sucedió, una carta llegó a mi puerta un viernes por la mañana, justo en el horario que salía a correr. Cuando volví a casa la tomé junto con otros documentos que expedían pagos del servicio de la luz y del agua, sin notar que estaba ahí.

El nombre a quien la carta iba dirigida era mío y había sido escrito en mayúsculas, casi como si quisiera decir que debía leerla de inmediato, me pregunté si sería una broma de mal gusto o sí sería falsificada, ¿qué querría un estudio de música conmigo? (Me decía a mí mismo en silencio), no quise emocionarme, TIA se enfocaba en producir discos de artistas conocidos en todo el mundo y cuya fama se debe a este estudio. ¿Qué estoy diciendo? Pero por supuesto que es una broma de muy mal gusto, nadie se interesaría en mis canciones ¿por qué lo harían? ni siquiera son buenas.

[…] Dejé de un lado mis predicciones, rompí un lado del sobre y desdoblé la hoja que tenía impresas las siguientes palabras:

 

Liverpool, Londres 15 de mayo de 1967.

Sr. Sklindcher

Por este medio le hacemos conocer que TIA ha revisado su proyecto musical, y concluyó que su potencial es ilimitado, nunca antes hemos podido deleitar nuestros oídos con estrofas inigualables, sus versos tocan las emociones que no podemos explicar pues desbordan el alma, sus partituras son ideales para cada pieza y la melodía no tiene igual.

Han sido presentados un sinfín de proyectos , pero solo usted ha roto los límites del sonido en cualquier tópico, y por subsecuente las 15 canciones enviadas al estudio de grabación el día 08 de Agosto del año 1962 nos han conmovido y abierto los ojos.

A TIA le complace informarle que ha sido electo como ganador del décimo quinto concurso del nuevo talento británico, y está cordialmente invitado a formar parte del equipo con un contrato de tiempo indefinido. Esperamos con mucho entusiasmo su visita al estudio de grabación profesional e internacional TIA (Team of Internacional Artists) el día 28 de diciembre del presente año a las 9:00pm en la ubicación Romero Street no. 990.

Sabemos que sin duda su interesante trabajo tendrá mucho éxito, sin más por el momento le enviamos un fuerte abrazo y “que sea internacional”.

Atentamente:

Lic. Jim Tomphson, Fundador de Team of Internacional Artists

 

No puedo expresar la emoción que sentí al leer esa carta, de verdad todo estaba evolucionando, por fin tenía una puerta que me dejaría salir de este cuarto oscuro y pestilente. Ojalá hubiera tenido conocimiento de lo que sucedería más tarde.

WilRo&Sh, el nombre del puente en el que todo lo volvería nada. Este puente de hecho tiene a una vieja leyenda emblemática que en breve contaré: “había un joven llamado William vivió con su amada Sheila y su fiel amigo Robert. Will perdió la razón y terminó suicidándose a los 28 años en el edificio de Arquitectura perteneciente a la Universidad de Musplit, justamente al lado de este puente, luego de su muerte la policía de Liverpool dio con unos documentos escritos por Will, cuya ayuda e inspiración la obtuvo de Sheila y Robert en donde se explicaba la realidad misma del concepto que hoy llamamos “soledad”, fue tan exacto todo aquello que concluyó antes de morir que todo el mundo estuvo de acuerdo en llamar al puente WillRo&Sh en honor a estos tres personajes significativos que revolucionaron la psicología clásica”.

Da la casualidad que la población de Musplit le llama de una forma secundaria “Disaster”, esto como consecuencia a los eventos dramáticos que han ocurrido cerca del puente, y puedo decir que es acertado, específicamente en lo que le concierne a mi caja de la voz, pues médicos especialistas dicen actualmente que el problema que desarrollé a posteriori al choque en otoño 8 de Noviembre de 1962 en el puente WillRo&Sh era irrevocable y que evolucionó a través de los años de manera exponencial en donde poco a poco perdí la voz. A causa de mi callada costumbre nunca pude notarlo, hasta aquel día en el muelle […]

[…] Ahora los sueños se hacen realidad porque se sueña despierto, pero vivimos creyendo que somos inmortales cuando no es así […]

IVES, Capítulo 2
Josué Vergara Alarcón
Adolescente becario

Fundación S.K.Y., A.C.